¿Que es la felicidad?

Me acuerdo una vez que viniste y me preguntaste qué era la felicidad. Tendrías unos nueve o diez años, los ojos abiertos de par en par mientras me mirabas curioso y unas ganas de saberlo todo que, me gusta pensar, sacaste de mí. No me acuerdo exactamente que te respondí, o sí te respondí algo. Me acuerdo que me sembraste la duda, chiquita y alborotada, picando en la cabeza. Con esa facilidad que tenías para hacerme preguntas a las que no tenía respuesta, yo, que creía saberlo todo. Recurrí entonces a la inabarcable biblioteca que teníamos en casa. Por aquel entonces yo todavía estaba convencida que podía encontrar cualquier respuesta entre las páginas de un libro. Luego de un tiempo abandoné mi infructuosa búsqueda. Había consultado a filósofos y matemáticos, ingenieros e historiadores, griegos y alemanes, latinos e ingleses, muertos o andantes. Nada. Ninguno podía darme una respuesta. Tan anhelada, tan buscada, el tesoro de los hombres y nadie podía decirme qué mierda era ser feliz.